A mi abuela, mujer deseante.

Mi abuela fue una feminista sin saberlo. Desde que tengo uso de razón estuvo separada de mi abuelo “el bobo”. El abuelo siempre fue una persona muy particular: gélido desde el punto de vista emocional, pero con un vínculo obsesivo y avaro con el dinero. Nunca entendí como se casó con mi abuela: una mujer desapegada de lo material, profe de yoga y artista plástica. Le encantaba juntarse con sus amigas y hasta los 90 años manejó su Renault 12 de aquí para allá. Muy coqueta, gran amante la jardinería y con una actitud de dedicación absoluta, cariñosamente incalculable a la prole de sus hijos (sus nietxs: entre ellos yo).

Mi abuelo se murió durante la pandemia, odiándola: decía que era "una cualquiera”. Ya en su lecho de muerte “el bobo” hizo desaparecer todo su dinero por temor a que su hijo (mi padre) pueda dárselo a "ella". El odio es amor desesperado.

Mi abuela estaba en otra sintonía, una mujer muy deseante y vital, sin tiempo para odiar ni "stalkear" los movimientos de su ex desde la ventana como hacía “el bobo”. El abuelo era una especie de panóptico focaultiano del territorio Gómez. Un tóxico pasivo. Se dedicaba a controlar nuestros movimientos, pero especialmente los de "ella". “El bobo”, un personaje bastante opaco en la historia familiar, de ultraderecha (Macri vino a casa a hacerle una nota ya que fue uno de los viejos “agraciados” que cobró la reparación histórica) se llevó muchos secretos y dólares al más allá.

Que paradójica es la vida ! Finalmente, al no estar separados de hecho "ella " cobró la pensión de mi abuelo y los últimos años vivió muy holgada. No me quiero imaginar lo iracundo que debería estar "el bobo " al ver ese desenlace. Lo imagino sentadito en una nube “stalkeando” a mi abuela campante comprándose un plasma , pintando la casa y haciendo regalos a todos sus nietos .

Mi abuela vivió como quiso y conforme a su deseo... es un poco angustiante recordar sus últimos días cuando entre sus fluctuaciones de consciencia llamaba a todos sus muertos: mi tío Ale, su sobrina , su mamá....y a Coco.

¿ Quién es Coco ?. Cuando entre mocos y llantos pregunte en el entierro nadie me supo responder. Pero noté en el rostro de papá algo de pudor.

Al terminar la ceremonia decidimos caminar con mamá por el cementerio abrazadas... Le pregunté "¿Má quien pensás que era Coco?". Nos miramos y no pudimos evitar reírnos, nuestras carcajadas hicieron eco entre las bóvedas y una bandada de pájaros asustados huyo de la rama del árbol que estaba sobre nosotras.

Ay abuela ojalá te hayas encontrado también con Coco , ojalá te hayas llevado todo ese deseo al más allá y como dije en uno de mis escritos "Zeuz se muera de envidia viéndolos desde su nube privilegiada" amarse de mil modos.

Ojalá que el abuelo esté contando dólares y que la nube que le tocó no tenga vista a la tuya así lo ayudamos a soltar.

Más te descubro , más nieta tuya me siento, más me laten los genes. No especulo ni negocio con mi deseo (y sé que estás orgullosa de mí).

"Esta isla tiene magia"

Los encuentros genuinos no se programan   , no se buscan , por el contrario ,  nos hallan  a nosotros. Nos toman por  sorpresa y   nos elevan para luego devolvernos a la tierra  transformados. Los verdaderos encuentros marcan un  quiebre , un punto  inflexion en el devenir.  Se dan en una vertiente del tiempo no cronológico, en el espacio  de alguna dimensión desconocida. Son viscerales, tan orgánicos que no hay palabra precisa para definir ese cenit de la corporeidad. Escribo esto durante el despegue del avión, mientras abandono la isla para "dejar registro" ( o algo que se le asemeje ) de esta vivencia inefable  y arcana. Mientras  escribo,  me estremezco ( eso quiere decir que al menos estoy rodeando de cerca lo que intento describir).Primero tus dientes blancos, luego  tu acento español y un detalle no menor : me sostenías la mirada a pesar de mi intento de intimidarte mostrándome elocuente y extrovertida  (lo que suelo hacer con los chicos durante la lúdica danza de la seducción).No sabíamos nuestros nombres y yo te había confesado que hace mucho no me enamoraba, a pesar de ser romántica y soñadora .Todavía no me había quitado el "sostén del bañador"  y ya me estaba desnudando : empecé por mostrarte el alma. Bueno,  debo confesar que mi topless  no fue sin una pequeña cuota de  timidez, en Argentina   estas cosas no se estilan, incluso abochornan.  Pero era mi primer viaje sola , me sentía audaz , empoderada , quería lucir el piercing que hasta el momento solo habían descubierto  unos pocos compañeros sexuales  entre cuatro paredes, quería nadar sin corpiño, estaba embriagada de libertad y  añoraba aun más ...quería y yo "cuando quiero, quiero" .... nunca me quedo con las ganas. Te decía que era  temeraria y esperaba con ansias el milagro del amor. Simplemente  me dijiste : " Esta isla tiene magia guapa " y me besaste sin titubear.  Estabamos en esa pequeña cala secreta, en la hora dorada el sol iluminaba nuestra piel  , el calor agobiante había absorbido casi todo el oxígeno de la atmósfera, el agua de mar me llegaba poco más de la por la cintura mientras paulatinamente , entre besos con gusto a sal y caricias fuimos fundiendo nuestros cuerpos que a su vez,  se  amalgamaban   con la mismísima isla que iba perdiendo su contorno. Lo que resta no lo voy a describir, son imágenes muy nítidas  y vividas, prefiero guardarlas para mi intimidad , para mis momentos de  ensoñaciones (es material muy valioso: con esto me pongo recelosa ). Nos prometimos no hablar del pasado ni del futuro , nos prometimos no contarnos quienes éramos sino descubrirnos juntos en la isla, forjar una nueva identidad co-producida transitoria .  El pacto fue que cuando acabe el viaje  no teníamos que volver a contactarnos: para  así poder sostener el ímpetu del primer flechazo  del amor. No queríamos ataduras:queríamos   vivir el momento para luego  poder atesorarlo inmaculado. Conocí un hombre valiente que se entregó por completo sin promesas largoplacistas  , ya me lo dijiste .... "en esta isla hay magia".

El cementerio y su capital erótico

Pienso en el carácter erótico de los cementerios ( para ser más precisa en el de Recoleta) . Pueden llamarme creepy (adjetivo del que no me hago cargo pero, tampoco, rechazo del todo. Debo confesar que un poco me divierte jugar con esa posibilidad ). Mausoleos y estatuas monolíticas con figuras de mujeres cubiertas apenas por túnicas transparentes, algún pecho descubierto como quien no quiere la cosa . Otras yacen recostadas con gestos de entrega voluptuosa o mirando hacia un costado con la delicada mano apoyada en la frente expresando en su rostro dolor y gozo .Ángeles de cuerpos adultos con cada músculo tallado cual libro de anatomía señalando al cielo y observado a los mortales que pasean cándidos por la necrópolis; con su mirada penetrante, dominatrix, nos sentencian a nuestro destino inexorable: morirnos. Epitafios poéticos y enigmáticos labrados en cada nicho con letras góticas, ondulantes , precisas que condensan la excitación y el eterno final : la belleza es sublime, taxativa y ruinosa.

Estos detalles dan cuenta de la tensión de la que podemos percatarnos los observadores sensibles, pero silenciosos. Imagino que después las 18 p.m. cuando suenan las campanas que avisa a los ingenuos mortales que debe abandonar la locación , lejos de miradas moralizantes ,se desata una batalla campal amatoria de estatuas vivientes y fantasmas ecos del pasado. Ya lo decía Freud en la época Victoriana y los artistas antiguos y renacentistas lo supieron plasmar : la sexualidad y la muerte son enigmáticos . Por eso siempre tengo un poco de oscuridad y fuego para compartir....